FILIGRANAS

Nunca digas que fue un sueño.

Alguien debe morir en alguna parte. Lo presiento.

Es la misma pausa del mar antes de la oleada furiosa

que termina en la arena.

Alguien busca el polvo y el olvido del silencio.

Alguien clama por redención fuera de sí mismo.

Alguien está a punto de cantar aquel viejo miserere :

"La flor
no puede
contener
la muerte,
Una vida
no vale mas
que un suspiro
fortuito
de los dioses.
El final
llega de repente
sin que el cuerpo
lo note.

Morir, morir,
dolor, dolor
para vivir.
Cantemos
los sonidos
del silencio,
y razguemos
una a una
las mejores
vestiduras.
Disolved
la sal de los colirios,
y démos
de beber
al cuervo verde.
Pero
nunca repitas,
nunca digas
que fue
un
Sueño".

El gusano del tequila.

Hoy he recibido un anónimo de esos que quisieran arrancarte la yema de los dedos y las uñas de los pies,
y taparte la nariz a fuerza de vocablos polizontes
y deseos atragantados.
(Perdonadme, hoy los adjetivos se me salen
de la mano sin quererlo)

Me dice la nota que plagio a diestra y siniestra.
Que soy otra o que soy otro.
Que soy monstruo de dos cabezas,
que busco lo que no tengo
o tengo lo que no busco.

Pues bien, puede que tengas razón, amigo o amiga anónima.
Hay versos que no tienen apellido, porque se les borra el nombre, para que no hagan daño.
Hay nombres enajenados, huérfanos de mayúsculas y acentos diacríticos.
Hay alias que vinieron debajo del brazo, como panecillos milagrosos, a nutrir la timidez del ombligo.
Hay palabras nuevas para callar mentiras piadosas.
Hay voces del otro lado buscando descanso en avemarías,
Y no hay nadie para consolar estos versos.
Lo sé yo, lo sabes tú. Lo anónimo que tengo se pierde en el boomerang de mi falda negra. Bien quisiera yo que la palabra anónimo fuera un monosílabo y no ese esdrújulo
torpe y azaroso.

Un masajista me dijo que la farsa es como la mismita verdad, solo que puesta a soñar.
Un sepulturero me confió que la mentira cabe en una hoja de papel y puede tragarse todas sus líneas verticales.

Quieres saber quien soy?
Te marean las incógnitas?
Te rejoden los enigmas?

Pues bien, aquí te va...aquí te voy:

"Mi dolor es anónimo. Mi sonrisa no me pertenece.
En los pies tengo tatuado un INRI intermitente.
En mi vagina puede caber el mundo, aunque sea frígida,
aunque sueñe con ser ninfómana, aunque me masturbe con los deditos del silencio.
Aunque busque un péndulo a la misma imagen y semejanza del falo.
Aunque arroje a los cerdos mis deseos profanos"

El que tenga oídos para oír que oiga su propia lamentación.
El que piense que no tenga pecados, ni deudas por pagar a rédito, que me tire a mansalva la primera piedra.

Y ya que entramos en convite, y puedo tutearte:
Qué te parece amiga/amigo anónimo,
si me invitas a fumar un cigarrillo
y a bebernos el gusano del tequila?

En otro cuerpo.

En algún momento de mi pubertad siempre soñé con que alguien me escribiera y dedicara unas frasecitas como estas, de tinte amoroso y gentil. Un poemita cursi bien a tono con mi edad.  Como nadie lo hizo, he decidido escribírmelo yo misma.

Ninoska:

En otro cuerpo,
tus ojos serían ráfagas violentas,
huecos de miedo atroz.
En otras manos,
tus dedos crecerían como duendes

y se comerían las uñas a fuerza de morriña.
En otro pelo, tu frente arquearía sombras
de doble filo, caprichitos de vil calaña.

Pero en ti...
En tus ojos frágiles y límpidos,
las cuencas del amor no tocan fondo.
En tus manos, el abecedario ordena besos
y los repite veintisiete veces.
En tu pelo, la aureola de morfeo
deshoja pétalos recien libados.
Y en tu vientre, en la copa rota de tu ombligo,
puede beberse la sangre del amor,

derrotarse la noche con todos sus fantasmas.
y luego morirse uno tranquilamente.

El Retoño

"Love is supreme" -John Coltrane.

De la contradicción que viene
Con el amanecer del día.
Del odio de los ojos que miraron
El eclipse del Orión,
Y se quedaron ciegos.
Del yo cuando canta silencioso,
Y no sabe interpretar las despedidas.
Desde mí hacia ti
De ti hacia el horizonte.
Donde cada quien es cada cual,
Cada uno es como puede,
Y cada yo tiene cara de matón
Que siempre acecha,
De eso hablo .

El amor tuvo testigos oculares
Que no mienten:
Cuando la tormenta no supo apaciguar
La locura del relámpago,
Empezaron a gritarme
que soñaba en balde.
-La memoria carece de esperanza-
Se burlaban.
-Mejor te será guardar en los zapatos
Todas las sobras del amor.-
-Ríndete, Chiquilla, aún no germina la raíz,
y la lluvia retrasa otra vez el arcoiris-

Ah!..pero la flor más chica
No hizo caso a los murmullos necios,
se irguió en los tallos de su terca levedad,
Y retoñó en el pecho:
desnuda, entreabierta.
De eso canto.

Los Angeles, November 16, 2007.

el beso

no cabe en la lengua,
porque la adormece,
no tiene saliva
ni poción viral,
porque balbucea gemidos,
no me cierres los ojos
véndamelos,
muérdeme el labio superior
pero dame una pausa
para saber
si puedo
dejar que me beses
más abajo,
en la negrura
que esconde
el olor a sudor
reprimido
el pasadizo
equidistante de los muslos
que se agolpan
se cierran,
se abren,
se entrecojen
se averguenzan,
allá donde acomoda
el culo,
sus misterios
su lujuria,
sus pedos silenciosos,
su pecado.
bésame allá,
que los vellos
humedos
te ahoguen,
y allí te vuelvas
feto,
saliva umbilical,
cesárea y metáfora,
retroalimentación
de sudores.

bésame,
y luego
como aquel Judas
arroja a los cerdos,
las miserias ganadas,
las miserables
monedas
del amor,
Y no temas
la soga
no te ahorca,
te hace héroe
king del sexo duro.
besuqueador
que entra por la puerta
grande
en el obscuro
salón
de la fama,
donde llegas
y te alegras
de haber salido vivo,
bautizado,
en las aguas sucias
del engañoso
rio de la vida