FILIGRANAS

No es hermoso partir, sin decir adios.

Daniela puntea lento el teclado del ordenador al contestar las preguntas de sus visitantes. En "Livejasmin.com" ella es la estrella de las modelos latinas, "la mamacita chula", como le llama alguien cuyo nick es "latinlover".

Por la imagen distorsionada del cam, su sonrisa mueve cientos de "private nude sessions", a 2 dólares por minuto. Rubia, regordeta, pechos enormes, caderas "a la Jennifer Lopez", bikini blanco de dos piezas bien ceñido al cuerpo.

Miles de gente con los más pintorescos alias visitan a diario su sala, algunas pueden ser mujeres, la mayoría son hombres. A Daniela le gusta pretender que ella no es todo eso que los visitantes vienen precisamente a ver al sitio: Un cuerpo desnudo, siempre listo a servir de referente a la líbido. Nalgas compactas que inviten al sexo instantáneo y seduzcan a cualquier anónimo voyeur

A un tal "CaliforniaDreaming" que entra al foro preguntando si le gusta el sexo anal, le dice que se dejara de "vainas", que eso eran asuntos privados.

A un "DanielSteel" que quiso saber si le gustaban los tríos, le contesta burlona "que le gusta el de Los Panchos".

Daniela especifica en el perfil de su página personal, lo que todas las otras chicas del site también repiten: "Odio los hombres rudos. Esos estúpidos que no saben disimular bien su gula por el sexo."

En el renglón para definir lo que la excita o no, algo dice ella que ninguna otra chica ha puesto en su perfil: "Detesto los hombres que entran al foro y luego se van calladitos, sin siquiera despedirse o decir adiós".

Adios Nonino

Adiós Nonino.

Que la muerte haya pasado por tus manos sin quejarse. Que a tu memoria las campanas sepan tañer un bandoneón lloroso en su metal gastado. Que el olvido sueñe tu malevaje tierno, entonando despacito otro tango de Piazzola o alguna tonada de Discépolo.

Adiós, Nonino.

Era necesario desenredar la telaraña fatal, olvidar el oleaje del río de la plata, las tardes de fútbol, las plazas vacías en el otoño del 90. Y aunque la noche quizo llevarse en aquel viento decembrino, tu sonrisa de tigre enjaulado, el secreto de tus manos marineras y las proclamas rebeldes que brotaban de tu voz semironca, y ahogada en vino y vodka, todavía quedan tus poemas, los discursos combativos de sindicalista obrero, el compás azul, la colección de figuritas de pespunte y toreros de alta enjundia, la biblia orlada en carmesí que te regaló tu madre y que leías, cada abril veinticuatro, fecha del aniversario de su muerte, los dibujitos del Kremlin, la foto de Marx, y la otra de Lenin fumándo pipa, a un costado de la plaza roja.
"Eran otros tiempos", me decías, con cara de nostalgia y ojos derrotados, mientras encendías otro cigarro habanero, de esos que poquito a poco te ennegrecieron los pulmones. "Eran otras esperanzas", te quejabas, "Ilusiones surgidas como de un cuento de hadas que luego fueron convertdias en pesadilla, por los prevaricadores de siempre, los halcones amaestrados". Y así te fuiste, calladamente, desesperanzado, sin despedirte, alejado ya de todo y de todos.

Hoy he vuelto a buscar tu recuerdo al panteón de los álamos , en la melodía del tango que nunca cesa de sonar por las calles que una vez fueron sitiadas, a la plaza Dorrego con sus bagatelas, a la esquinita del bar en el barrio de San Telmo, donde conociste a otra Ninoska, la mujer que supo acompañarte hasta el fin, en las buenas y en las malas. Hoy, el bandoneón es tu cara, es tu voz, es tu dolor, y aunque te fuiste, siempre vuelves, siempre vienes a remojar con tu bondad solidaria, la inadecuada ingravidez del cielo.

Vencidos

Y descendimos al ríachuelo, desnudos, recostados sobre rocas.  Y te guareciste entre las cuevas que reservo dentro mío sólo para fieras indomables. Allí parecías un niño salivando las corolas de mi pezón izquierdo, ahogo del relámpago que clava resplandores en la piel de los tormentos. Pero antes que blandieras tu espada con resignación, cual conquistador vencido, dirigí tus manos hacia la orilla de mis muslos, al centro mismo del deseo, a la herida vertical del goce húmedo. Así, revolcados en la arena, entre el cansancio y el vértigo, supiste embestirme e inflar, huracán abrasador, todas mis venas. Te mordí de golpe los labios, me trepé a tu cuello, a tu falo casi dormido y a su torbellino último. Y fui ya, hoja desmembrada y temblorosa, flotando sobre el vaivén de aguas y espumas."

Antes y Despues

la carne de otra carne.
el soplo sucio del recuerdo.
lunares díscolos.
pezones mustios
el vacío.
el asco.
la indiferencia.

El Reparador de relojes suizos que olía a bencina de Milwaukee y succionaba mis pechos como si agregara segundos a cualquier minutera de un reloj despertador.

El jugador de naipes en McArthur Park, contando los orgasmos que la suerte podía proveeer, preguntando cada 10 segundos: "Llegaste, te veniste?"

El Catador de vinos desechables y baratos que manejaba la Moto Harley color plata; su cocaína afrodisíaca, su eyaculación precoz.

El Banquero bisexual, que me creyó fetiche de divisa, felatio en bancarrota por si los impuestos de la carne y del placer no le dejaban ningún profit.

El Dj del Ritz en Miami, quien de entrada pedía mordidita al pene para motivar su erección,y luego acariciba mi vientre como si hiciera mil y un "scratches" a un Lp-vinil de dance -hip hop.

El Actor de segunda de un teatro de Broadway, que prefirió masturbarse viéndome desnuda y puesta de espalda, mientras se pelliscaba gozoso las tetillas con la mano izquierda.

El Chofer de un Limousine Express que al momento de penetrarme, y encaramado encima mío, aparté bruscamente, después que dijo, como para motivarme: "Nenita, te voy a partir los ovarios".

El Profesor de Ética que concebía el sexo como simple conexión psico-somática, el derroche del semen una repetición inconsciente del pecado orignal, y el clítoris, la marca de la serpiente en la manzana de Eva .
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El pastor evangélico que después de hacerme el amor en un hotelito de mala muerte, se siente tan culpable que casi se suicida. Tuve el valor de preguntarle: "Mi Reverendo, porqué no se sintió culpable, antes de cojerme." y él de contestarme: "Dice el apóstol que 'El pecado está en aquel que sabe hacer lo bueno y no lo hace', hijita de Dios".

El cuerpo no sabe de temores.
La piel es un dechado de recuerdos rotos.
La lengua es una espada
de dos filos sin amolar.
Pero después del goce último,
la sangre resiente aquella farsa.
la comedia vulgar,
el teatro barato,
la soledad inexplicable,
el fin de la función.
Los bufones tienen que dormir.