El nombre que nutre todos los nombres y santifica los sueños, los milagros fraudulentos, los héroes que nadie diviniza, los extras que nada importan. Entre la montaña y el letrero aquel, las calles del infierno azul, la arena de la playa salpicada de relojes suecos, hay una historia que pudo ser contada desde otra perpectiva, otro decorado y otro libreto en el que la gallina de los huevos rojos no muriera, ni la chica del bikini dorado abriera de gratis las grosuras de sus piernas:
"Señoras y señores,- nos fue anunciado con bombos y platillos- el fin de la historia es otra historia...la metahistoria del teatro portátil...
La historia de las modelos redimidas por los chicos que no lloran, la de los superstars para el consumo rápido y sus harems de mujeres ataviadas "a la mode" en un derroche de sex-appeal european way, la del latino matón queriendo colarse en la fiesta sin haber sido invitado, la barbie pluscuamperfecta, cleopatra ingenua, rica en cremalleras y corsés de todos los colores...
La historia de los buenos que no quieren ser los malos, la de los malos que no pudieron ser los buenos, la de los suicidas marginales, like marylin monroe, just "mere casualty of the system"y a los que Dios tenga en su gloria, la de los maricas, drag queens, homos y bufones que no tienen ya remedio (el sida es incurable, dicen los que más saben ), la de los ciegos que vieron y voltearon la cara para hacerse que no vieron, la del enemigo que no quiso ofrecer su otra mejilla aún no abofeteada, la del principe y su cohorte bebiendo el vómito de subditos y subordinados, la de los que piden en nombre de Dios, que la guerra contra los malos nunca termine...
La historia del cura y el ayatollah, la del pastor y el rabino, vendiendo salvoconductos y habeas corpus masificados como "amazing grace", la del sexo salvavidas,"sex in the city", sexo "a la carte" e instantáneo, las fotos voyeurs de "teens" libidinosas y gatitas de playboy, la de los barbitúricos como panácea, los valium y prozacs al por mayor y al detalle para arreglar el dilemita del "to be or not to be", las anfetaminas para llorar-sonriendo o morir-soñando en la madre de todas las tragicomedias.
Erase una vez, el inevitable y tortuoso camino al paraíso, hoy felizmente clausurado. Erase una vez la memoria fragmentada, el crucigrama de los sueños horizontal-verticales que pudieron salvarnos y se quedaron cortos. Por ello y para benefiicio de todos, tenemos hoy los sueños Hollywootudinales, que , como dice el sloggan, "hacen posible tener el mismito reino del paraíso multicolor al simple alcance de la mano".
Señoras y señores, la trasnmodernidad nos ha salvado. Con ustedes y para ustedes, la octava maravilla del teatro portátil.
Thanks you, Mr. Sam Hollywood,
God Bless you, always.
Amén.
"Señoras y señores,- nos fue anunciado con bombos y platillos- el fin de la historia es otra historia...la metahistoria del teatro portátil...
La historia de las modelos redimidas por los chicos que no lloran, la de los superstars para el consumo rápido y sus harems de mujeres ataviadas "a la mode" en un derroche de sex-appeal european way, la del latino matón queriendo colarse en la fiesta sin haber sido invitado, la barbie pluscuamperfecta, cleopatra ingenua, rica en cremalleras y corsés de todos los colores...
La historia de los buenos que no quieren ser los malos, la de los malos que no pudieron ser los buenos, la de los suicidas marginales, like marylin monroe, just "mere casualty of the system"y a los que Dios tenga en su gloria, la de los maricas, drag queens, homos y bufones que no tienen ya remedio (el sida es incurable, dicen los que más saben ), la de los ciegos que vieron y voltearon la cara para hacerse que no vieron, la del enemigo que no quiso ofrecer su otra mejilla aún no abofeteada, la del principe y su cohorte bebiendo el vómito de subditos y subordinados, la de los que piden en nombre de Dios, que la guerra contra los malos nunca termine...
La historia del cura y el ayatollah, la del pastor y el rabino, vendiendo salvoconductos y habeas corpus masificados como "amazing grace", la del sexo salvavidas,"sex in the city", sexo "a la carte" e instantáneo, las fotos voyeurs de "teens" libidinosas y gatitas de playboy, la de los barbitúricos como panácea, los valium y prozacs al por mayor y al detalle para arreglar el dilemita del "to be or not to be", las anfetaminas para llorar-sonriendo o morir-soñando en la madre de todas las tragicomedias.
Erase una vez, el inevitable y tortuoso camino al paraíso, hoy felizmente clausurado. Erase una vez la memoria fragmentada, el crucigrama de los sueños horizontal-verticales que pudieron salvarnos y se quedaron cortos. Por ello y para benefiicio de todos, tenemos hoy los sueños Hollywootudinales, que , como dice el sloggan, "hacen posible tener el mismito reino del paraíso multicolor al simple alcance de la mano".
Señoras y señores, la trasnmodernidad nos ha salvado. Con ustedes y para ustedes, la octava maravilla del teatro portátil.
Thanks you, Mr. Sam Hollywood,
God Bless you, always.
Amén.
Con ese humor que castiga y alivia a la vez, Ninos, describes y eliminas brumas. Estás tan cerca de ese falso paraíso... Qué bien que no te dejas cegar. Un abrazo.
Publicado por: Francisco Ortiz | martes 20 de febrero de 2007 en 10:58:10 America/Los_Angeles